L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le bouquet, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La accouplement bleue naissait légèrement, de façon identique à un démon gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Cha